¿Qué es el Libro egipcio de los muertos?

Este Egipto era notable también en otros aspectos: como cuna de la ciencia y la civilización. Hoy la gente va a ese maravilloso país para estudiar sus monumentos y su arquitectura. Egipto construía como si tuviera la eternidad por delante para disfrutarla. Sus edificios se hicieron para durar mucho más que la gente de una sola generación que los construyó; no podían hacer que la gente perdurara, pero hicieron todo lo posible por lograrlo. Embalsamaban a sus muertos y los enviaban a las generaciones venideras junto con lo que sus manos habían hecho, como diciendo solemnemente: «Aquí están las obras poderosas de aquellos sobre quienes ha triunfado alguien más poderoso». ¡Qué comentario sobre toda su grandeza! Su principal monumento literario es un «libro de los muertos». En sus monumentos, la muerte quedó estereotipada. Al fin y al cabo, el desierto ha vencido al río. La tierra de la ciencia y el arte es una tierra de muerte, no de vida.

Sin embargo, este Egipto, dentro de sus estrechos límites, era notable como morada de las artes y las ciencias, cuna de la civilización. Aun hoy la gente va allí —pues se «desciende», no se «sube», a Egipto— para estudiar sus maravillosos monumentos y admirar su imponente arquitectura. Egipto construía como si tuviera la eternidad por delante para disfrutar de sus obras. Sus edificios estaban hechos para sobrevivir por siglos a la gente de un día que los construía. No podían hacer que la gente perdurara, pero hicieron lo que pudieron al respecto: embalsamaron a sus muertos y los enviaron a las generaciones venideras, solemnes predicadores de la vanidad que acompaña a todo lo humano. ¡Qué comentario sobre toda su grandeza! Su principal legado literario es un «libro de los muertos». En toda su condición, la muerte parece estar estereotipada. Al fin y al cabo, el desierto ha vencido al río. La tierra de la ciencia y el arte es una tierra de muerte, y no de vida.

Egipto es, como hemos visto hace mucho, la tierra de Mizraim —la doble franja—, es decir, la franja a cada lado del río, cuyo desbordamiento la ha formado y la enriquece. Desde cualquier perspectiva, es esencialmente la tierra de la independencia con respecto al cielo. Allí rara vez llueve; no se espera que llueva. Las fuentes del río están necesariamente en los mismos cielos, pero tan lejos que ya nadie piensa en ellas o, si se hacen conjeturas, estas no tienen mayor importancia. Lo práctico es que el río está allí, siempre allí, y se desborda en cierta época regular, muy conveniente para los propósitos del hombre, dándole poco en qué pensar, aparte de cómo dirigir mejor hacia un lado y hacia otro el suministro que así pasa a ser suyo. En efecto, se enorgullece de poder dirigir con gran sabiduría esta agua abundante, para satisfacer con ella sus propias necesidades. Así Faraón puede decir, como aquí lo vemos hacer: «Mi río es mío, y yo lo hice». En realidad, es al revés: el río es quien lo ha hecho a él. Incluso el nombre del primer padre de los egipcios, Mizraim, le es dado, por así decirlo, por la tierra a la que debe todo: que no es más que la estrecha franja que atraviesa un desierto en constante lucha con ella, arrojando sobre ella su arena de tal manera que pronto aniquilaría toda la franja si no fuera por el desbordamiento constante del río. Así, la vida está en perpetuo conflicto con la muerte y, podría decirse, los egipcios estaban en posición de valorar la vida y disfrutarla. Sin duda, en cierto modo lo hicieron; sin embargo, desde los tiempos más antiguos, Egipto fue lo que la tierra en general es en gran medida: un lugar más de muerte que de vida. Egipto es, sin duda, la tierra de las tumbas. Su legado literario es un libro de los muertos. Sus grandes hombres construían sus sepulcros con más extravagancia que sus palacios, pues comprendían que los usarían por más tiempo; y, casi como si se burlaran de sí mismos, embalsamaban sus cuerpos para poder disfrutar de sus sepulcros.

Pero los egipcios, eminentemente prácticos, no confiaban únicamente en la atención de Nut. También se empleaban talismanes, amuletos y encantamientos para proteger al difunto, y el sarcófago se inscribía además con fórmulas correctas, a fin de conservar para el ocupante de su interior los placeres del mundo venidero. Se sostenía que la momificación del cuerpo lo purificaba y lo hacía apto para la futura compañía del alma purificada, por lo cual el dinero gastado en embalsamar estaba bien invertido. También se sostenía que un cadáver deteriorado hacía dudosa su resurrección, y se representa al alma visitándolo en la tumba y viendo cómo había sido conservado. Además de estas precauciones, las principales vísceras del difunto —estómago, intestino delgado, pulmones, corazón e hígado— se colocaban en jarras, dedicadas a cuatro genios, como se muestra enfrente, que las custodiaban hasta la resurrección.

Se suponía que, en su camino por el inframundo hacia la morada de la dicha, el alma encontraba peligros y dificultades. Pero el ingenio sacerdotal que creó estos obstáculos también encontró la manera de escapar de ellos. Durante su vida en la tierra, el alma había aprendido palabras mágicas de vigilancia, y pronunciarlas hacía retroceder a los genios adversarios de abajo; además, un capítulo del Libro de los Muertos, recitado cuando surgían dificultades en el viaje, allanaba los lugares escabrosos y, si todas estas diversas protecciones llegaban a fallar, quedaba un último preservativo. Se podía obtener por dinero. Los sacerdotes lo aseguraban todo mediante una abundancia de ritos funerarios.

Por muy fervoroso que fuera el egipcio en la oración y por muy fervientemente que oraran por él los sacerdotes, lo dominaba una sospecha latente y, de hecho, a menudo una declarada falta de confianza en las deidades invocadas. Ya hemos citado el Papiro de Ani, el escriba real, que ocupaba el cargo de «escriba y contador de todos los dioses», cuya esposa también era sacerdotisa, y ambos eran «altos dignatarios eclesiásticos». Ahora bien, la copia del Libro de los Muertos de un hombre así —esa «Manifestación de Luz», escrita con el dedo del dios de la inteligencia divina, Thot— debe considerarse fidedigna. ¿Y qué encontramos en ella una y otra vez? El pobre Ani mismo creía tan poco en la eficacia de la oración, o en que fuera escuchada en las alturas, que durante sus viajes por el inframundo recurría a la magia y se protegía eludiendo a los dioses de las puertas mediante la pronunciación de frases mágicas.* Los chinos usan un pequeño molino de viento para hacer girar sus tiras de papel inscritas con sus oraciones; el viento, y no sus corazones, es la fuerza motriz que presenta a la deidad tantas docenas de repeticiones: ¡hasta tal punto esos modernos dotan de sentido a sus deidades! Los egipcios se protegían de sus deidades con frases mágicas: ¡hasta tal punto desconfiaban de ellas aquellos antiguos! Tanto a estos modernos como a aquellos antiguos su religión los ridiculiza, pues ¿qué clase de dios es aquel a quien un hombre puede engañar, y qué clase de dios es aquel en quien un hombre no puede confiar? Tales oraciones no son la expresión del corazón de un hombre al corazón de Dios; no son el clamor de la criatura al Creador ni los anhelos expresados de un hijo al Padre, sino las expresiones vacías e irreales de un sistema degenerado o evolucionado de concepciones.

El egipcio tampoco tenía una confianza verdadera en su religión. En «El Libro de los Muertos» hay capítulos «para salir de día» y para vivir después de la muerte, en los cuales el difunto declara con frecuencia que se ha «convertido en príncipe», que es «victorioso» y «glorioso», pero solo para añadir una y otra vez el deseo de que su alma no sea sometida a esclavitud por «quienes atan las almas y encierran las sombras de los muertos». Ante este dilema, recurre a su magia para protegerse, pues el libro continúa: «Si se conoce este capítulo, él saldrá de día y su alma no será encerrada». También se encontraba protección haciendo inscribir debidamente en el ataúd las palabras sagradas del libro, mientras que llevar amuletos y beneficiarse de muchas oraciones y ceremonias de los sacerdotes contribuía a ayudar al escriba sagrado. Ani tenía suficiente conocimiento de la verdad para temer por su futuro eterno, pero no tenía verdadero conocimiento del Dios viviente por el cual pudiera hallar descanso para su corazón.

Los rollos hallados en las tumbas se habían colocado bajo los brazos o entre las piernas del difunto, y a veces sobre el estómago. Parece no haber duda de que estos rollos se consideraban algo así como pasaportes a la bienaventuranza. En la colección del Trinity College de Dublín hay un papiro que contiene una rúbrica en este sentido, según la interpretación del Dr. Hincks: «Si este libro se recita en la tierra y este capítulo se escribe en el ataúd de una persona, esta se manifestará en la luz con todos los honores que le corresponden: cuando vaya a su casa no será rechazada; se le darán pan, bebidas y las carnes más selectas sobre el altar de Osiris; e irá a los campos de Aalon». De esto aprendemos que los engaños de Satanás no solo abarcaban el apaciguamiento de la conciencia por un tiempo, sino que se extendían a la esperanza de la bienaventuranza eterna. ¡Cuán bendito es ser librado de sus engaños!

Había un buen comercio de papiros funerarios. Se conservan muchos que demuestran que se preparaban de antemano y se dejaba un espacio en blanco para el nombre de la persona; en algunos casos, este se completó evidentemente con una mano distinta a la del resto del escrito, mientras que en otros, por alguna razón no se puso el nombre y los espacios en blanco siguen hasta el día de hoy.

Regresa al mundo en forma de cerdo, y la figura con el hacha le corta el regreso a las riberas sagradas. Anubis, el director de las pesas, observa para asegurarse de que todo se haga correctamente y, bajo la protección de dos monos, el alma del difunto, ahora dentro del cuerpo del cerdo, regresa, come, se revuelca en el fango y es aborrecida por todos los egipcios respetables, y así se vuelve pura.

El mono cinocéfalo era un personaje importante en la mitología egipcia. En «La manifestación de la luz», el Libro que revela la luz al alma (el Libro de los Muertos), el difunto se dirige así a los cuatro monos que rodean el lago de fuego:

Un rasgo notable de su creencia era la complacencia y la autojustificación del difunto. «Me presento», dice uno de ellos, «ante el Señor de la Eternidad. No hay mal en mí». Y también: «No he cometido ningún pecado ni he omitido ningún deber para con el hombre… No he acortado el codo… No he falseado el peso de la balanza… No he capturado ilegalmente los patos (del Nilo); no he sido glotón; no he sido borracho», y así sucesivamente. Pero, a pesar de la serie de buenas obras, el corazón a veces sentía angustia, y son muy conmovedoras estas palabras: «Corazón mío, que vienes a mí de mi madre; corazón mío, necesario para mi existencia en la tierra, no te levantes contra mí, no te conviertas en adversario mío ante los dioses».

Despojadas de las fantasías acerca de que el corazón real se separa del cuerpo y de que, por tanto, la existencia eterna es dudosa, leemos en estas palabras la verdad de que el hombre es hoy el mismo que era en el antiguo Egipto: quisiera justificarse ante su Juez y, sin embargo, su autojustificación no le proporciona verdadero descanso.

La religión de Egipto era muy notable. Tenían una religión en la que estaban embalsamadas las reliquias de otra religión: la tradición muerta de una vida que había existido. «Hasta Heródoto había aprendido que, en medio de su sistema de politeísmo, los egipcios de Tebas reconocían a un Dios supremo, que no tuvo principio ni tendría fin; y Jámblico cita de los antiguos libros herméticos la afirmación: “Antes de todas las cosas que existen realmente, y antes de todos los comienzos, hay un solo Dios, anterior incluso al primer dios y rey, que permanece inmóvil en la singularidad de Su propia Unidad”. Y ahora, si, como el profeta en su misión a Egipto, preguntamos con qué nombre anunciaremos a este Dios, los libros sagrados de Egipto dan exactamente la misma respuesta: una respuesta que los iniciados se llevaban a la tumba, inscrita en un rollo como su confesión de fe: “NUK PU NUK”: “Yo soy el que soy”». (Phil. Smith: «Historia antigua del Oriente».)

Los egipcios también eran un pueblo religioso, y aunque su religión era, ¡ay!, idolatría, era una idolatría mucho más decorosa y moral que la practicada por los griegos y romanos cultos. Era más antigua y, por tanto, más cercana a una fuente de conocimiento de Dios. Rom. 1:21. En teoría hablan de un solo dios: «el único viviente en sustancia» y «la única sustancia eterna»; y aunque hablan de dos, «padre e hijo», según algunos lo interpretan, esto no destruyó la unidad de su dios, «el uno en uno». A partir de esto, trataron cada uno de sus atributos como dioses separados; y también tenían dioses distintos de estos. Además, tenían varios animales sagrados, desde el gato hasta el cocodrilo, que, según se decía, eran símbolos de sus dioses. El toro Apis representaba al dios Osiris; era escogido con gran cuidado y vigilado estrictamente. Se supone que el recuerdo de este Apis llevó a los israelitas a elegir la forma de un becerro para su ídolo de oro; y aprendemos de Ezeq. 20:6-8 que Israel había caído en la idolatría cuando estaba en Egipto.

Los egipcios creían en un estado futuro. Una de sus ilustraciones representa el corazón de una persona fallecida siendo pesado contra una figura de la diosa de la verdad. Dos dioses supervisan el pesaje. A la derecha está la persona fallecida con las manos levantadas, conducida por dos diosas. El dios con cabeza de ibis tiene una tablilla en la mano y registra el resultado. Junto a él está el dios Tifón, como un hipopótamo —el Cerbero de los griegos—, acusando a la persona fallecida y exigiendo su castigo. Osiris es el juez que preside, con su cayado y su látigo. Si el juicio era satisfactorio, el alma pasaba a otras escenas; si ocurría lo contrario, pasaba a algún animal inferior. ¡Así engañó Satanás a estos descendientes cultivados de Cam!